El ocaso de un idioma

Ayer en el avión tras aterrizar en Mendoza por los altoparlantes el azafato dice

... les recordamos no olvidar sus efectos personales ...

¿quien redacta estas cosas?

Top 5 de Cantactrices yankees que más detesto

Ya teníamos un top 5 de actrices de Jólibu y un top 5 de cantantes solistas femeninas, y tenía que llegar el top 5 de los engendros que pasean su detestabilidad en ambas profesiones, sí señor, es el top 5 de cantactrices yankees.

(nueva modalidad, lo hacemos como cuenta atrás)

5. Olivia Newton John: claro que me gustó Grease cuando la vi en los 70, ¡como a todo el mundo! y eso que la Oli, ya estaba mayorcita para hacer de adolescente, pero ¿Xanadu? ¡No way!
4. Julie Andrews: por ñoña. Punto.
3. JLo: a pesar de tener uno de los mejores irses del continente... es in-soportable. Sus discos, malos. Sus películas, malísimas. Sus novios y maridos, patéticos.
2. Barbra Streisand: señora, me aburre. Me aburre mucho. Me aburre usted, su música, sus películas, su nariz picassiana, el rédito que le saca a su judaísmo, el que se crea una diva, el que millones de fans justificquen que se crea una diva, todo, todo en usted me aburre.
1. Bette Midler: si pudiera, le rompería la cara a guantazos. Es verla y entrarme las ganas de matar. Me irrita su voz, me irritan sus monicacadas, me irrita que se crea que está buena, si es un barril oxigenado, que ni siqueira tuvo la astúcia de hacerse con unas tetas de campeonato, como hizo Dolly Parton.

Hay unas cuantas más que cumplen todos, los requisitos para entrar en el top 5, pero no lo hacen porque a mí me caen simpáticas... y no digo nombres, para que se sientan libres de reclamar la inclusión de sus propias más odiadas.

El regreso de los Top 5.

Y entenderás en un solo momento, qué significa, un año de blog

El día llegó, 21 de septiembre... no, no, no hablo de la primavera, manga de ñoños, hablo del primer aniversario de The Happiest Corpse.
Es asombroso como el blog realmente tiene su vida propia y evoluciona hasta incluso de forma independiente de mi propio estado de ánimo, pase lo que pase en mi vida, y han pasado un par de cosas graves durante este año, THC es un blog desenfadado y un poquito extravagante, como un Cabaret.
Como la mayoría ya se ha percatado (especialmente después del cambio de look del Título del Blog), el blog le debe el nombre a la canción Cabaret de la película homónima...

I used to have a girlfriend known as Elsie
with whom I shared four sordid rooms in Chelsea
She wasn't what you'd call a blushing flower...
As a matter of fact she rented by the hour.
The day she died the neighbors came to snicker:
"Well, thats what comes from to much pills and liquor."
But when I saw her laid out like a Queen
She was the happiest corpse I'd ever seen.
I think of Elsie to this very day.
I'd remember how'd she turn to me and say:
"What good is sitting alone in your room?
Come hear the music play.
Life is a Cabaret, old chum, come to the Cabaret

Además de posts de cine y de mis manías, gracias a mi odio a Meg Ryan y Tom Hanks aparecieron los Top 5, un clásico de acá. Junto con los post sobre castellano ibérico vs argentino han sido los más comentados.

Durante estos 12 meses y 132 posts (el ingeniero en mi cabeza grita: un promedio exacto de 11 por mes, Fodor) el blog me permitió conocer virtualmente mucha gente, y algunos hasta en persona. A todos gracias (nota mental: ¿¿y vos creías que hablar de la primavera era una ñoñez???).

También me han crecido personalidades paralelas. En principio sólo como anagramas (en el post anagramame el nombre que me gusta), pero fueron cobrando fuerza hasta hacerse con una voz propia y un sombrero para cada uno...
El primer sombrero, el mío, apareció en enero. Quería agregar una imagen para mostrar en mi perfil, y que fuera consecuente con el blog. Se me ocurrió lo del bombín, y quedó. Quedó hasta el punto de que el sombrero, o los sombreros han terminado jugando un importante papel en THC.

Y no hay mucho más que contar. Teniendo en cuenta la cantidad de blogs que se inmolan antes de llegar al año, es todo un éxito haber sobrevivido... Y vamos a seguir, hasta que me canse o se cansen, porque, déjense de joder, a quien quieren engañar los que dicen que escriben para ellos mismos, la gracia de tener un blog es compartirlo con otros.

Bah, me estoy poniendo sentimental, algo muy poco fodoresco, así que antes de que Lobo me cague a piñas, la cortamos.

Ahí se ven

Violentament Feliç

El mes pasado doña Gerund publicó este post con instrucciones para dibujar a VF... Y no he podido resistir la tentación de hacer una tira THC con VF.

Sépase entender que esto pretende ser un homenaje y no un plagio (pregúntenle a Bucay si no, jejeje).

Por supuesto dedicado con cariño a la autora de la VF original, mucho mejor que ésta, que proviene de una hamaca mágica.

Las Aventuras del Clon de VF en THC

Todo el mundo ama a Isabel

Sigo concatenando Posts. Enlacé el post de Irina Aleksandrievna y mi estudio del ruso con la confusión materna del poliglotismo con el troglodismo.

Esto último me recuerda al grupo de rock barcelonés Loquillo y los Trogloditas, cuyas canciones me acompañaron buena parte de mi adolescencia. Loquillo llevaba una imagen bien rockabilly, coronada por un tupé (jopo, que dirían ustedes) de tres pares de cojones. Teniendo en cuenta que el tipo mide más de un metro noventa, causaba una gran impresión. Habida cuenta de que era de mi barrio, el Clot, y que de vez en cuando se pasaba a visitar a sus viejos, todos nos lo habíamos cruzado en más de una ocasión, y sentíamos un cierto orgullo tonto de que fuera como nosotros, de barrio.
El nombre lo tomó de la traducción al castellano del “Pajaro Loco”, su banda se llamaba los Trogloditas y la música que tocaban, rock liso y llano y en castellano, si bien, con los años uno se ha dado cuenta de que tampoco era nada del otro mundo, y de que lo que se dice cantar, no canta bien, él y sus canciones nos acompañaron en el proceso de crecimiento.
Todavía recuerdo perfectamente muchas de sus letras, y de vez en cuando me descubro tatareándolas. Acá les dejo una de mis preferidas


Todo el mundo quiere oler sus medias
todo el mundo le invita a lo que quiere
puede ser un desespero
por amor o por dinero
nunca serás el primero
todo el mundo ama a Isabel

Se ha puesto a veces muy cerca
la navaja de afeitar
no creo que se decida
le gusta mucho la vida
eso es algo que no olvida.
Hoy saldrá una noche más.

No la compadezcas nunca
no se vaya a enterar
pues su risa quebradiza
duele más que una paliza
entra en tu orgullo y te atiza
y te sientes un mamón.

Me ha besado su saliva
y luego me ha hecho pagar
me he sentido algo ficticio
"pa" poder pagarse el vicio
se ha buscado este oficio
aunque sea a su pesar.

Me he despertado tarde
y ella había marchado ya
se lo había llevado todo
me he quedado como un bobo
la papela, todo el costo
y mi "American Express".

Me he sentado en la cocina
y he empezado a beber
y entre confusión y prisas
me ha surgido una gran risa
era bella su sonrisa.
Todo el mundo ama a Isabel.

La Diada

Dos semanas de viaje de trabajo prácticamente sin entrar al blog, ni visitar blogs amigos, me han dejado fuera de órbita.... ¿cómo era esto de los posts? ¿sobre qué hay que escribir?

Bué el caso es que he andado por Buenos Aires - ¡eh eh eeeeeh! basta de quejas, que he estado en la Provincia de Buenos Aires, de Capital Federal apenas pisé el aeropuerto el día que llegué y el día que me fui.

El caso es que el pasado martes fue la inauguración de la instalación que estamos poniendo en marcha, incluido el acto político con presidente e intendente (estos le sacan rédito a todo, especialmente en vísperas de eleccciones) y me dí cuenta que era 11 de septiembre...

Para la mayoría de ustedes, el 11 de septiembre significativo es el del 2001, con el atentado a las torres gemelas en Nueva York. Para los vecinos transandinos el importante es el de 1973, con el golpe militar de Pinochet. Pero para mí y los otros 6 millones de catalanes, el 11 de septiember es l'onze de setembre, la fiesta nacional de Catalunya conocida como la Diada.

La fecha clave para nosotros es el 11 de septiembre de 1714, fecha en la que bajo invasión Española, dejamos de ser una nación soberana. Pueden encontrar acá más información (después del texto en catalán hay una traducción en castellano).

Aunque sea con casi una semana de atraso no quiero dejar pasar la fecha, sin decir:

VISCA CATALUNYA

Poliglotez del Pleistoceno

Relacionado con el post anterior y el comentario de Gerund, cuando en 1989 empecé a estudiar alemán, sumándolo al ruso, inglés, castellano y català, la Carmeta, mi madre, me dijo que estaba hecho todo un troglodita. Durante muchos años conté muy contento la anéctdota del lapsus lingue de mi madre... aunque al final resultó que el tiempo le dió la razón.

Ирина Алэксандревна (Irina Aleksandrievna)

Era 1987 y yo estaba en C.O.U., Curso de Orientación Universitaria, una especie de año puente entre el bachillerato y la Universidad, que estaba dividido en dos grupos: Ciencias y Letras, según el tipo de carrera que uno quisiera cursar. Decíamos, los de ciencias, claro, el que vale, vale, y el que no, va-a-letras.

Me estoy yendo por las ramas.

Bueno, decía, yo estaba en ciencias, y era un nerd. Pero era un nerd algo sui generis, era un nerd-heavy-metal-en-una-escuela-de-pijos (léase: chetos ¡malpensados!).

Me estoy yendo de nuevo por las ramas.

El caso es que en mi nerditud me dio por los idiomas. Estaba cursando el cuarto y último año de inglés en la E.O.I. (Escola Oficial d’Idiomes) de Barcelona. La EOI era un emprendimiento de l’Ajuntament de Barcelona, para proporcionar cursos de idiomas con muy buen nivel (los profesores eran casi todos nativos) a precios al alcance de cualquiera. Una maravilla. A los cursos acudía gente de todo tipo, en un rango de edades de los 14 a los 70. Claro, yo era un adolescente, codeándome con veinteañeros, estaba en la gloria, me encantaba ir a la EOI. Y como quería seguir yendo, decidí empezar a estudiar otro idioma.

Ruso.
La gente suele creer que el ruso es un idioma arisco, seco, como el alemán o el holandés. Nada más lejos de la realidad, el ruso es uno de los idiomas más dulces al oído que conozco. Además de dulce, es muy completo. Tiene prácticamente todos los fonemas que conocía (los del catalán + castellano + inglés) y para cada uno de ellos tiene una letra, el alfabeto cirílico es mucho mayor que el latino. Disfruté las clases de ruso, como he disfrutado pocas cosas en la vida. Lo disfruté durante los dos años y medio que lo estudié. A mitad de tercer curso, lo tuve que dejar, ya que estaba en segundo año de universidad, había empezado a estudiar alemán, que me era mucho más conveniente desde un punto de vista profesional, o eso creía yo entonces, y trabajaba los fines de semana, para juntar unos cuartos para las vacaciones… no me daban los tiempos y tenía que dejar algo. Sacrifiqué el ruso. Una mierda la madurez, qué quieren que les diga.

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El caso es que había cuatro profesoras, todas ellas rusas, todas ellas en sus cincuentaymuchos. La nuestra se llamaba Irina Aleksandrievna. No me acuerdo del apellido, sólo del nombre y patronímico. Respondía a la perfección a lo que el imaginario popular considera una señora rusa. Gordita, rubia de pelo corto, piel extremadamente blanca, ojos grises… siempre me hizo pensar en un oso.
Irina nos trataba como a niños; debe haber sido maestra en Moscú. Nos hablaba muy seria siempre y nos retaba si no hacíamos la tarea, o la hacíamos mal. Nos ponía canciones para que aprendiéramos más vocabulario, y nos hacía cantarlas. Acompañaba el aprendizaje del idioma con anécdotas sobre la vida en Rusia… cuantos recuerdos.
El caso es que, al final del primer trimestre, antes de las vacaciones de navidad, hicimos una fiesta en la clase, en la que compramos entre todos unas gaseosas, unas cervezas y unos snacks. Lo típico. Irina, el oso casi sexagenario, se cayó con un cassette de música rusa para bailar y dos botellas de vodka helado para tomar solo (amenazó con suspender a quien cometiera la heregía de mezclar el vodka con gaseosa). Puso la música, se tomó un par de vodkas seguidos y empezó a enseñarnos a bailar… y de a poquito empezamos todos a imitarla, con el baile, y con el vodka. Nos agarramos todos un pedo histórico, pero lo más importante es que desde aquel día, vimos a Irina con otros ojos, con el respeto y el cariño que sólo un par de botellas de vodka pueden proporcionar.

Фодор Лобсон

Soy un ciclomotor

Gracias a Gerund, que como siempre está a la última con los tests, descubrí qué Muppet (teleñeco se decía en las Españas) soy

You Are Scooter

Brainy and knowledgable, you are the perfect sidekick. You're always willing to lend a helping hand. In any big event or party, you're the one who keeps things going. "15 seconds to showtime!"

The Muppet Personality Test