Tres por nueve, veintisiete

por Fodor Lobson

Ignacio aprieta los dientes y mira con fingida concentración el bolsillo de su mochila. Parece que se ha roto o se está descosiendo, no importa, al menos le sirve como excusa para disimular y aguantar las lágrimas. Tres por nueve son veintisiete, maldita estúpida, veintisiete.

Sabe lo que va a pasar. Pero todavía no, aún le quedan un par de minutos de angustia anticipada por la humillación que se viene. Todavía puede pasar desapercibido entre los gritos y las risas, las disputas, las negociaciones y finalmente los acuerdos, el arrastre de sillas y el silencio que poco a poco se irá imponiendo, excepto por las risitas de los ya se dieron cuenta de que él está en medio, sólo, mirando concentrado en el bolsillo roto de su mochila. Cuatro por siete veintiocho, maldita estúpida. Veintiocho es múltiplo de cuatro y no de tres.

Y ella se levantará, mirará alrededor y lo llamará – Ignacio - dirá –Ignacio, te quedaste solo. Bueno, sentate con Pablo, Marta y Carlos.

Y Pablo, Marta y Carlos resoplarán y lo mirarán feo y no le dirigirán la palabra durante todo el trabajo de grupo.

Elisa vuelve a su lugar, en lugar de sentarse en la silla, se sube a la mesa, de cara a sus veintiocho alumnos, y cruza las piernas. Se acomoda las pantimedias. Qué lindas piernas le hacen esas medias. Le costaron caras, pero valió la pena. Nacho siempre le decía que tenía lindas piernas. Largas como un día sin pan, le decía, mientras las recorría con su mano desde la pantorrilla hasta la cara interior de los muslos. Parece que no le gustaban tanto como las desproporcionadas tetas de su vecina, piensa con rabia notando como se le sube la sangre a la cara. Busca con la mirada al grupo disparejo, una lágrima resbala por la mejilla de Ignacio. Sonríe, cambia de posición las piernas y se empieza a alisar la otra media.