De como la prensa casi significa mi ruina

Mi relación con los diarios ha tenido sus altibajos.

En algunos momentos de mi vida he llegado a leer dos diarios todos los días y en otras me he pasado meses sin abrir uno. Pero sin lugar a dudas una de mis epocas con mayor lectura periodica fueron los años de universidad.

Viviendo, como vivía relativamente lejos de la facultad, tenía tooodos los días 45 minutos de metro. Linea roja desde Clot hasta Espanya y transbordo a la linea verde hasta Palau Reial. En el quiosco del metro de Clot, compraba "El Periodico" y lo iba leyendo durante el trayecto, conmayor o menor comodidad, dependiendo de lo "punta" que fuera la hora. Llegué a desarrollar un magnífico sentido del equilibrio, que me permitía leer el diario o pasar una página del mismo, estando de pie, sin agarrarme a la barra, mientras el tren frenaba o aceleraba. Si lo intentara ahora lo único que me salvaría de un batacazo histórico sería la multitud.

El caso es que siendo como soy un maniatico de la puntualidad, siempre organicé mis tiempos, de tal forma que me permitiesen llegar a destino al menos 15 minutos antes de la hora necesaria. Durante esos 15 minutos terminaba de leer mi diario. Casi siempre.

Porque, y ya llegamos al nucleo de este post, de vez en cuando se desarrollaba una de las situaciones más molestas del mundo.

Sitúenme a mi, en un banco en el pasillo del quinto piso de la facultad, sentado y leyendo el diario. Todavía faltan 10 minutos y estoy en las notas que en un principio me salté, por no considerarlas prioritarias, pero sabiendo que más tarde volvería a ellas.

Llega un compañero(a) solo(a). Se sienta a mi lado y se pone a hablarme.

Tras resistir mi impulso inicial dictado por mi instinto primario (que es de una misantropia cósmica), me muerdo la lengua para no decirle:

- Tío, no seas plasta, no ves que estoy leyendo.

Doblo el diario, lo dejo sobre el banco y le sigo la conversación, hasta que, en menos de 30 segundos el (la) susodicho(a), agarra mi diario, lo abre y se pone a leer lo que sea, dando por finalizada la conversación.

Juro que en esos momentos me sentía con ganas de arrancarle el diario de la mano, buscar la sección de necrologicas, hacer una bola con ella y metérsela a la fuerza en la boca, retomando mi lectura, para interrumpirla cada pocas lineas para disfrutar de la asfixia del (a) otro(a) y de la mancha sobre su camisa formada por el reguerito de saliva ennegrecida por la tinta.

Para evitar problemas con la justicia, aprendí a hacerme el sordo con toda desfachatez, hasta que el otro desistiera, y si no desistía, y me obligaba (con un zarandeo o similar) a prestarle atención, doblaba muy prolijitamente mi diario y me lo guardaba en la mochila.